بلوطة تذهب إلى المدرسة // سعيد ذياب سليم

على سفح أحد جبال عجلون، حيث تتعانق المرتفعات وتكسو سفوحها أشجار البلوط، امتدت غابة عتيقة، ترفع تيجانها الخضراء نحو السماء، وتبسط ظلالها على الأرض. كانت الغابة تبدو من بعيد كأنها بحر متلاطم من القامات والأغصان، تتخلل أمواجه أشجار البطم والصنوبر والقيقب والزعرور، وتتنقل بينها الطيور والفراشات، فيما تتسلل الحيوانات إلى مخابئها تحت الشجيرات.

كان طائر يحلق فوق الغابة، يطوف على مهل، ثم يهبط قليلاً حتى يكاد يلامس قمم الأشجار. رأى أشجاراً باسقة تجاوزت أعمار بعضها قرنين من الزمان، وأخرى فتية لم تبلغ بعد نصف ارتفاع أمهاتها. كانت لكل شجرة حكايتها، ولكل جيل منها تجربته مع الزمن.

في تلك الغابة عاشت بلوطة عجوز، جاوز عمرها مئتي عام.
تجعدت قشرتها، وامتلأت بالأخاديد كجلد امرأة أثقلتها السنون.
شهدت ولادة أجيال من الأشجار، وراقبت تعاقب الفصول، ومرور القوافل، وقيام حضارات واندثار أخرى. كانت تعرف الريح من وقع خطاها، وتستدل على المطر من رائحته قبل أن يصل.

تحت ظلالها عاشت بلوطة صغيرة، لم يكن قد مضى على إنباتها سوى سنوات قليلة. لم تكن ابنتها التي أنجبتها، لكنها كانت قد احتضنتها منذ نبتت من بذرة سقطت قرب جذعها، ورعتها كما ترعى الأم صغيرتها. أحاطتها بأغصانها، وحمتها من وهج الشمس الحارقة، وشاركتها ما استطاعت من فسحة المكان.

كانت الصغيرة تنظر إلى أمها بإعجاب. تتأمل جذعها العريض، وأغصانها التي تتشعب وتمتد كأيد مرفوعة في السماء، وأوراقها التي لا تكاد الشمس تنفذ من بينها. وكانت تتساءل في سرها: متى أصبح مثلها؟

لم تكن تعرف أنّ عليها أن تنتظر طويلاً.

فالأم كانت تلتقط أشعة الشمس بوفرة، وتحول طاقتها، عبر أوراقها، إلى غذاء يخزن في صورة سكريات ونشا. أما الصغيرة، فكان يصلها من الضوء ما لا يكاد يكفي حاجتها. تمد أوراقها إلى الفتحات الضيقة بين الأغصان، وتراقب رقع السماء الزرقاء، كأنها نوافذ مفتوحة على عالم تتمنى بلوغه.

ذات صباح، سألت أمها:

— لماذا لا أستطيع أن أكون طويلة مثلك؟

هزت الأم أغصانها برفق، فتساقطت ورقتان على الصغيرة لامستاها بحنان.

— لكل شجرة وقتها يا صغيرتي. عليك أن تتعلمي الصبر أولاً، وأن تعرفي كيف تعيشين قبل أن تتعلمي كيف تكبرين.

— وماذا أتعلم؟

— انظري حولك.

كانت تلك أولى حصص المدرسة.

تعلمت الصغيرة أن الحياة لا تبدأ عند الأغصان، وأن ما تراه فوق الأرض ليس سوى نصف الحكاية.

تحت طبقة التراب، كانت جذور الأم تمتد في اتجاهات شتى، تبحث عن الماء والعناصر الغذائية. وبين جذورها عاشت خيوط فطرية دقيقة، تنتمي إلى فطر القبعة الحليبي، تنسج شبكة واسعة تتصل بجذور أشجار أخرى.

قالت الأم:

— هؤلاء رفاقنا في الأرض. نزودهم ببعض ما نصنعه من السكريات، ويساعدوننا في الحصول على الماء والفوسفور والنيتروجين. لا تستطيع الأشجار أن تعيش منعزلة كما تظنين.

— وهل يتحدثون مع بعضهم؟

— ليس كما نفعل نحن، لكن هذه الشبكات الفطرية قد تسهم في انتقال بعض المواد والإشارات بين النباتات.
وقد تضعف إحدى الأشجار، أو ينقصها الماء والغذاء، فتجد في هذه الشبكة الخفية ما يعينها على مواصلة الحياة، وكأن جذور الغابة تتحد في صمت، وتتبادل العون دون أن يراها أحد.
أعجبت الصغيرة بالفكرة. كانت تتخيل شبكة خفية تحت الأرض، تصل الأشجار بعضها ببعض، كأنها طرق لا تراها العيون، تحمل أخبار الغابة وهمومها.

وتعلمت أيضاً أن الجذوع ليست صامتة تماماً. ففي داخلها أنسجة تنقل الماء من الجذور إلى الأوراق، وأن أوراقها تتبادل الغازات مع الهواء، وأن ما تسمعه الحيوانات من حفيف الأغصان ليس كل ما يحدث في عالم الأشجار.

كان الثعلب يمر أحياناً تحت ظلالهما، فيرفع رأسه إلى الأعلى، ثم يواصل طريقه. لم يكن يسمع شيئاً من حركة الجذور تحت قدميه، ولا يعرف شيئاً عن شبكة الحياة التي تمتد في باطن الغابة.

ومضت الفصول، وكانت الأم لا تكف عن تعليم صغيرتها.

في الربيع، كانت تفتح براعمها وتكسو أغصانها أوراقاً طرية. وفي الصيف، تمد ظلالها على الأرض، وتحتمي بها الطيور من القيظ. وحين يأتي الخريف، تصفَرّ أوراقها وتتساقط، فتظن الصغيرة أن أمها تمرض.

— لماذا تتركين أوراقك تسقط؟

—لأنني أتهيأ للشتاء. ليست كل خسارة موتاً يا صغيرتي، أحياناً نتخلى عن أشياء لنحافظ على الحياة.

وحين كانت اليرقات تلتهم أوراقها، كانت الأم تطلق إشارات كيميائية تساعد على استدعاء الحشرات المفترسة التي تتغذى عليها. وإذا حاول حيوان أن يلتهم أوراقها، أنتجت مواد تجعلها أقل استساغة له.

وفي إحدى المرات، جرحت إحدى العواصف غصناً كبيراً من أغصانها، فراقبت الصغيرة أمها وهي تحاصر موضع الجرح بأنسجتها، وتعزل الجزء المتضرر عن بقية الجذع.

قالت الصغيرة:

— ألا يؤلمك هذا؟

أجابت الأم:

— بلى. لكن الشجرة تتعلم أن تحمي ما بقي منها.

كانت الصغيرة تحفظ دروسها، وتنتظر اليوم الذي تستطيع فيه أن تفعل مثل أمها.

لكن الغابة لم تكن كلها أصدقاء.

في أحد المواسم، ظهر فطر غريب عند قاعدة جذع الأم. لم يكن يشبه الفطر الذي اعتادت رؤيته بين الجذور، ولم يكن من رفاقها الذين يتبادلون معها المنافع.

بدأت خيوطه الدقيقة تتسلل إلى أنسجة الجذع، وتتوسع في الداخل بصمت. لم تنتبه الصغيرة إلى الخطر في البداية، فقد ظنت أن الأمر لا يعدو أن يكون فطراً آخر من فطريات الغابة.

لكن الأم شعرت بشيء مختلف.

حاولت عزل المنطقة المصابة، وأرسلت إشارات تحذيرية عبر أنسجتها، غير أن الفطر كان يتقدم. أخذ يضعف أجزاء من الخشب، ويترك في داخل الجذع فراغات لم تكن تراها العيون.

سألت الصغيرة بقلق:

— ما الذي يحدث لك؟

لم تجب الأم سريعاً.

كانت تحاول أن تحافظ على أوراقها، وأن تواصل تغذية أغصانها، لكن مواردها أخذت تتناقص. راحت بعض أوراقها تصفَرّ قبل أوانها، وجفّت أطراف أغصان كانت خضراء طوال سنوات.

— هل ستشفين؟

قالت الأم بصوت خافت:

— سأحاول يا صغيرتي. الأشجار لا تستسلم بسهولة.

مرت الأيام، واشتدت الرياح، وأخذت الغيوم تتجمع فوق الجبل. كانت الصغيرة تشعر أن أمها لم تعد كما عرفتها؛ فقد انحنى أحد أغصانها، وظهرت شقوق في جذعها العريض.

وفي ليلة شتوية، هبت عاصفة هوجاء.

كانت الريح تصفُر بين الأشجار، والأغصان تتصادم، والأم تقاوم بكل ما بقي فيها من قوة. تشبثت جذورها بالأرض، وحاول جذعها أن يصمد أمام الريح، لكن الفطر كان قد أضعف بنيتها من الداخل.

سمعت الصغيرة صوتاً هائلاً، ثم اهتزت الأرض من حولها.

سقطت الأم.

امتد جذعها على الأرض، وتكسرت أغصانها، وتناثرت أوراقها في الوحل. ظلّت الصغيرة واقفة، لا تكاد تصدق أن السقف الأخضر الذي عاشَت تحته طوال عمرها قد اختفى.

كان الليل ثقيلاً، ولم تعرف كيف تحتمي من المطر والريح.

مع انبلاج الفجر، اكتشفت أن السماء أصبحت أقرب إليها. لم تعد مضطرة إلى البحث عن فتحة ضيقة بين الأغصان؛ فقد انفتحت فوقها فسحة واسعة من الضوء.

نظرت إلى جذع أمها الملقى على الأرض، وشعرت بالحزن. تذكرت دروسها، وأدركت أن الأم التي كانت تحجب عنها الشمس هي نفسها التي أعدتها يوماً لمواجهتها.

وبعد أيام، بدأت تمد أغصانها إلى الأعلى. كانت أوراقها الصغيرة تتفتح واحدة تلو الأخرى، وتستقبل الضوء الذي طالما انتظرته. لم تعد مجرد نبتة تعيش في ظل شجرة أخرى؛ صار عليها أن تصنع غذاءها، وتحمي نفسها، وتواجه الريح.
لم تكن الصغيرة وحدها في مواجهة الخطر. فقد امتدت جذور الأشجار المجاورة في التربة، وتداخلت معها خيوط الفطريات النافعة، وبدأت كائنات دقيقة تنافس الفطر الدخيل على موارده ومجال انتشاره. لم يكن في الغابة صوت ينادي إلى المقاومة، لكن الحياة فيها كانت تعرف كيف تدافع عن نفسها.
أخذ امتداد الفطر يتراجع، وتوقفت خيوطه عن التوغل في التربة المحيطة. ظلت الأشجار الفتية تمد جذورها وأغصانها، وتراقب ما تبقى من آثار الدخيل. كانت تعرف أن سقوط شجرة لا يعني سقوط الغابة، وأن عليها أن تحمي ما أورثته الأجيال السابقة من حياة.
مر الطائر الذي اعتاد أن يحلق فوق الغابة، وحط على أحد أغصانها الغضة.

تأملها قليلاً، ثم أطلق زقزقة قصيرة قبل أن يطير.

أما هي، فكانت تنظر إلى السماء.

لقد قطعت شوطاً في مدرستها، لكن دروس الغابة لا تنتهي.
ابتسمت، فقد أدركت أن للغابة إيقاعها، وأن الحياة لا تتوقف عند سقوط شجرة. نظرت إلى جوارها، فرأت بلوطة صغيرة نبتت قبل عام، لا تزال تتلمس طريقها نحو الضوء. مدت أغصانها فوقها، وبسطت ظلالها حولها، كما فعلت أمها معها ذات يوم.
أدركت أن دروس الغابة لا تنتهي؛ فلكل جيل مدرسة ومعلم، ولكل شجرة حكاية تورثها لمن يأتي بعدها.

سعيد ذياب سليم